relatoscortos2020

  La casa del abuelo era de adobe y techo de calamina empastado con una mezcla llamada “diablo”-yeso y cemento- de puertas de madera. Tenía un callejón, al lado izquierdo de éste estaban los diferentes ambientes y culminaba en el patio, con una hamaca multicolor que invitaba a descansar.   Mi abuelo Roberto o como cariñosamente lo llamábamos “Papá", la habitaba en solitario desde que falleció mi abuela. La tranquilidad que se respiraba, solo se quebraba para las vacaciones de medio año, que coincidía con la festividad de la Santísima Cruz. La casa se llenaba de gente, gritos y colores, éramos tantos primos que, el abuelo solo entendía su presencia al hecho innegable de algún parentesco cercano. - ¿hijo de quién es ese muchacho? - me decía solapadamente, sin que Pepe se diera cuenta - Es hijo de mi tía Dora, su nombre es Pepe – le trataba de explicar. - ¡Qué grande está! - respondía tratando de asumir un falso asombro, puesto que, ni lo recordaba. El simple hecho de vivir a